mas só quem se aproxima sabe-lhe o amargo
Meu moço me comove feito o quê
trazendo-me uma rosa bem rosinha
da qual ele tirou espinhos todos
(e o band-aid no dedo dele me dói sob o olhar)
Meu moço é um doce de pessoa
que se sorri a todos na. rua
e esconde a lágrima presa no cílio em meu colo
- a amargura líquida da lágrima pesa no meu peito
(e ele logo enxuga e sorri-me, vexado)
Meu moço é um doce de pessoa
que aguenta calado as porradas
que sofre quieto o amargo sangue das suas feridas
(cicatrizes bem escondidas sob roupas,
mal percebidas na meia-luz de meu quarto)
Meu moço era um doce de pessoa
que o amargo nó do baraço levou toda doçura
(e eu choro por não ter feito nada
que lhe suportasse o sobreviver)
Meu moço era um doce de pessoa
que a amargura dos outros destruiu
e agora é tarde para se arrepender
de nada ter feito;
fui-lhe insossa; nem amarga nem doce.
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[poesia construída para o setembro amarelo]
